Июль подкрался тихой сапой,
Надвинув шляпу на глаза.
Ручищей потной женщин лапал,
Не обижаясь на "козла".
Едва не засушил цветочки,
Но срочно дождиком полил.
В стихе поставил многоточье,
Не рассчитав на оду сил.
Придёт надменный август ржавый,
Заплачет иволга навзрыд.
Какое он имеет право?
Я в лето каждым вдохом вжит.
Не влюбит в осень даже Пушкин.
Зима и вовсе не нужна.
Мне - в лето. Тронуть завитушки
Снегурки, что была нежна.