Год пошёл на убыль, середина лета.
Солнце бьёт отвесно, раскаляя твердь.
А под сенью клёнов в старом парке где-то
Разложил художник кисти и мольберт.
И кусочек лета в ярких красках ожил.
Флоксы, мальвы, розы и берёз анфас.
Статных, белоствольных и родных до дрожи.
Лишь июльский запах холст не передаст,
Всех оттенков бронзы загоревших ножек,
Жажды, вкуса ягод, грохота грозы,
Нежного касанья влажной гладкой кожи,
Лёгкости присевшей рядом стрекозы.
(Иллюстрация из Интернета)