Здесь на вольность, дружок, табу.
Жизнь (скажу я) - такой пустяк.
Лошадей пробежит табун
По российским моим костям.
Соль - не сахар. Да чёрствый хлеб.
И вода - голубая муть.
Человек - он и глух, и слеп.
Сердце полое бьётся в грудь.
Кожа, кости - дурная плоть.
И душа - пробегает вскользь.
Здесь за счастье пора пороть.
Только счастье другой унёс
И исчез за большим холмом,
Где чужие - слова и кровь.
Здесь от образа - отчий дом -
Искра смуты стреляет в бровь.
Пусть солдаты бредут вперёд.
Власти пляшут. (Язык в кулак).
Но теперь здесь иной народ.
Каждый собственный держит флаг.
Завывает ничейный бунт...
Я укроюсь в забытый стяг.
Пусть бежит лошадей табун
По российским моим костям...
03.07.2020.
Максим Кукоба