из сборника "Я Шопена тебе никогда не сыграю"
Устав от собраний, отчётов, планёрок,
От жизненной планки, что так высока,
Она понимает: сегодня ей – сорок.
Поплакаться хочется. Скука. Тоска.
А что остаётся? Опять в Эмираты,
Где встретят холёные с виду хлыщи.
К короткому счастью не будет возврата,
Потом кавалеров ищи и свищи.
Вернёшься, а дома - работа... работа...
И каждый твой день всё мрачней и мрачней.
В конфетах всегда привлекает обёртка…
И крем покупаешь теперь «Мэри Кей».
А здесь ты нужна разве только мужчинам,
Седым, тем, которым бес метит в ребро.
Не злись, что жизнь азбуке не научила:
Один раз - зеро, и второй раз - зеро.
Молчок! Встать с колен! Ну, подумаешь, бросил.
Улыбку, как маску, опять нацепить.
Завыла в душе подоспевшая осень,
И ты, как собаке, бросаешь ей - "цыть!"
С годами твои каблуки стали выше.
Чтоб видели все: ты ещё о-го-го,
Что просто мужик-то пошёл никудышный.
Хотела влюбиться, да только в кого?
«Хороших мужчин разбирают щенками».
А хочется сесть, да ещё рыбку съесть.
Что толку размахивать нынче руками.
Не встретился… Ну и живёшь с тем, кто есть.