Вы пишете мне длинные стихи,
Но сколько страсти в этих робких строках.
И пусть в них нет эпитетов высоких,
Они мне и понятны, и близки.
Вы пишете наивные стихи,
Но если бы столь искренним был каждый
Из тех людей, кто мне писал однажды,
То были б дни мои беспечны и легки.
Вы пишете мне дивные стихи,
В них словно расширяется пространство.
Вы открываете таинственное царство
На языке струящейся строки.
Вы пишете мне грустные стихи.
И в них Вы весь до клеток, до молекул.
Меж нами сеть лирических трабекул
И золотой поэзии пески.
И словно средство от глухой тоски
Вы пишете прощальные стихи...