Ты однажды уедешь к морю
И забросишь стихи подальше,
Потому что они не стоят
И за них не попросишь сдачи.
Ты уедешь, махнув рукою,
И склонясь на перила, скажешь,
Что не взял бы сейчас с собою
Ту что якобы много значит.
Не захочешь на остановке
Выходить из вагона в люди.
Не закуришь ты на перроне
И про все наконец забудешь.
Стук колес станет лучшей песней,
Тишина станет верным другом.
Вот и все. Ты уже на месте.
Больше нет связи с тем недугом.