проекция реальности
кошмаром застревает
в глазах моих безрадостных:
жизнь доведёт до края
земли; а, может, крыши, ведь
мир груб и неподатлив.
во мне былое выживет,
но в будущее вряд ли
найду дороги верные,
ведь не поможет компас.
тромб чувств – в моём предсердии,
а сам я – просто ёмкость:
в ней страхи и апатии,
что истязают душу
да остаются в памяти –
не выкинуть наружу.
за окнами – обыденность
и мусор дней напрасных.
наивно в детстве виделось,
что будет всё прекрасно,
но умерли иллюзии,
сгорели, словно Рим,
и ритм сердечной музыки
до боли изнурил.