Ты читаешь
по сотне книжек,
Пропадаешь в бумаге
днями
И меня никогда
не слышишь,
Будто голос
в глубокой яме
Потерялся, разбился,
высох,
Источился
о ножны
горла.
Я стараюсь брать ноты выше,
Но молчит
мой любимый город,
Словно в нём
я ни разу не был
Горячо – без прикрас –
любимым.
Мне увидеть тебя
во сне бы
И хоть там
прошептать бы имя,
Чтобы ты отложила Гёте,
И Стендаля,
и Блока с Шелли
И с нежнейшей в душе погодой
Обвила мне руками
шею.
Только шарф
обнимает ныне,
Только он обо мне
печётся.
Ноября листопад унылый
Прилипает к одежде
чёрной.
Мою руку съедает дождик,
Пока глажу надгробный камень.
Ты глядишь
на тяжёлый
томик,
Сидя в платье
из твёрдой
ткани...