Стаканы-чашки, кресла, прочий хлам, -
Кому нужны подержанные вещи?!
Прошёл бы мимо по своим делам,
И вдруг… футляр в изгибах тонких трещин -
В углу забытом солнцем гаража,
Среди пропахших временем предметов!
И пальцы скрипача слегка дрожат,
Освобождая скрипку… Вся раздета:
Ни струн, ни грифа… Но в его душе
Вновь оживает древней скрипки тело,
И слышит он мелодии уже,
Которые она веками пела…
Опять споёт, воскресшая, прильнув
К его плечу надёжному привычно.
Смычком касаясь чутко новых струн,
В гармонии прекрасную страну
Он двери отворит ключом скрипичным.
01.07.20