К чему не льну,
Того не рушу, помня:
Цветущему достаточно кивка,
Злорадного брюзжания тихони,
Лелеющего выделить на фоне
Маразма лжи,
Что всюду расплескал,
Слепую страсть,
Которая по сути
Сродни грибному дождику в жару –
Прибита пыль...
Никто и не осудит,
Ещё не шмель, зато почти не трутень?!
Не поздорову и ни подобру,
Себя и впредь науськивая,
Строишь
По камертону выдержанных вин,
Тягучих блюзов, лживопоказное
Сочтя за благо: н`е жили по трое,
И незачем!
Ещё не совместив
Порыв
Припасть к цветению с бравадой,
Что ты желаем?
Попусту не тщись:
Не всяко место сватано и свято,
За каждый грех придётся с переплатой
Скупать покой, хуля двойную жизнь,
Всерьёз надеясь вырулить к попятной!?