Нет, этот блюз ни крайний, ни последний.
Мучительно слова не подбирай…
Здесь,
в бл@дской суеверной богодельне
ещё страшней звучит «шагнуть за край».
Дорога в рай такая же Голгофа -
лирический стерильный психодел,
где доктор-зло стихами лечит лохов,
избрав случайным треком: «road to hell…»
Глядит незрячим гоблином на кафель….
А я плыву
и чувствую нутром,
что в сердце мне вгрызается тарантул,
бог весть, как оказавшись под ребром…
Ни шрама…
ни кровинки… ни прокола…
но щупальца опутывают мрак,
чтоб новый стих прожить на обезболах
и в приступах панических атак…
Потом уже не будет «или-или» -
ведь всё за нас давно предрешено…
Но сука,
вдруг во мне проснулся хилер,
способный выйти целым сквозь окно,
незримо проникающий под кожу -
без скальпеля -
движением руки.
Тарантул обездвижен, обезбожен -
цепляется во тьме за позвонки.
Внутри меня….
реально…. не заочно…
уютно обживает тёплый ад,
растёт,
плющом впиваясь в позвоночник…
Такой вот упоительный инсайт.
Но хилер мой отлично знает дело.
И собственная твёрдая рука
под собственным ребром находит тело
терзающего сердце паука.
Чтоб вырвать из себя «своё-чужое»,
проросшее и помыслы, и в плоть,
чтоб полночь истекла моей душою
в щемящей череде последних нот…
А впрочем,
нет последних или крайних…
Я глупых суеверий не боюсь.
Июль лишь приоткроет с неба краник -
и в сумерки прольётся чёрный блюз.
Холодная индиговая свежесть
сомкнёт над миром щёлкнувший капкан.
Пусть пальцы искушённо нежат нежить,
пропитываясь кровью паука,
раздавленного в трепетных ладонях.
А в жилах у него ультрамарин,
что липко запекается сегодня
под чувственные треки Криса Ри…