Она, привычная к печали,
Жила, как в тягостном бою.
Обычно мучилась ночами,
Кляня во всём судьбу свою.
Как мотылёк тянулась к свету,
Причём летела на огонь
(Мгновенно гаснущий при этом),
Как будто кто сказал: "Не тронь!"
Вокруг, когда сгущались тени -
Теряясь сразу как-то вдруг,
Бежала, как от привидений,
С трудом скрывая свой испуг.
Её несчастья избегали,
Беда ходила стороной,
Но этот факт, увы, едва ли
Мог принести душе покой.
И очумев от постоянства,
С которым в жизнь приходит мрак
В пределы личного пространства,
Не понимала: что не так?
Глаза быть могут и умыты,
Но если смотрят пред собой,
То крыльев Ангела открытых
Не разглядишь над головой.