Разгулялись колючие ветры
по седому раздолью равнин.
Знать, не все ещё песни отпеты
про горячий мальчишеский пыл.
Знать, не все ещё песни отпеты
о природе военных морщин
и о том, как становятся пеплом
обладатели ранних седин,
как отчаянность, смелость, старанья
бывших школьников, ныне - стрелков,
закаляясь, становятся сталью
верных слову холодных штыков.
Миг. В едином порыве взовьются
над судьбою мальчишек сердца,
жаром яростным в бой понесутся,
разливаясь волною «Ура!»
Есть! Сигнал! Сердца бешенный топот! –
И команды суровых старшин
поднимают бойцов из окопов
и юнцов превращают в мужчин.
Ввысь растёт, смерть и страх отрицая,
эхом вторя заветам отцов,
ростовая мишень! ростовая!
чётким твёрдым ответом сынов...
Я уснул по дороге в атаку,
убаюканный пулей врага,
не ввязавшись в жестокую драку,
и меня заметает пурга.
Дорогие мои командиры,
я сказать перед сном позабыл:
«Для медалей храните мундиры
и остатки потраченных сил!..»
Только слава с моей не сравнима,
только боль не сравнима с моей:
ваши души проносятся мимо,
а моя – проникает в людей.