Цикады пели в камыше,
Порхали бабочки в душе,
Был рай с любимым в шалаше
Тем летом над рекой.
Ведь он, красивый весь такой,
Манил харизмою мужской.
Теряла разум, сон, покой...
Подумать бы - на кой?
Прошла неделя, две иль три -
Зудят от гнуса волдыри.
И сдохли бабочки внутри,
Когда, махнув рукой,
Он сел в автобус городской,
Оставив маяться тоской,
Наедине с молвой людской...
На кой всё? Ну на кой?