Поэт, ребёнку непонятный,
Подозреваю - не поэт;
Он - дядька нервный и невнятный,
Ворчащий важно умный бред.
Он даже тёткой оказаться
Способен, если уж совсем
Несёт пургу аллитераций
В контексте вечных женских тем.
А вот когда ко сну в постельке
Ребёнок книжечку берет
И без труда стихов петельки
Невинными устами ткёт;
И «буря мглою небо кроет...»,
И «вихри снежные крутя...»,
Тогда поэт чего-то стоит!
Жаль, что пишу не про себя...