Уходят поэты. Стихи остаются –
Строка так прекрасна, проста и ясна.
Стихи эти в песнях душевных поются
И ими по праву гордится страна.
Великие песни… Но их единицы…
А сколько стихов позабыто навек –
Страна их не знает, народ не гордится,
И авторы тают, как выпавший снег.
Так много поэты за жизнь написали,
Старались, трудились и ночью, и днём.
Старались напрасно... Талант не признали...
И вряд ли признают и вспомнят о нём.
А если и вспомнят случайно поэта,
То вспомнят всё то, в чём он был виноват.
Считая творенье эпохой рассвета,
И не замечая, что это закат.
Пишите! Творите! Активней и больше!
И строчки дарите, и радуйте всех!
А главное – это живите подольше,
Чтоб лично, при жизни увидеть успех.
Что толку – смотреть, наблюдая из Рая,
И видеть, что строки твои не плохи.
Уходят поэты, талант забирая,
Живым оставляя всю жизнь. И стихи.