Из тысяч книг найти мечтала
Ту, чтоб своей назвать смогла!
Нашла... И тридцать лет читала,
А дочитав, в утиль сдала
Без сожаленья и упрёка,
Без комментариев вразнос
И без единого намёка
На обстоятельный допрос.
О человеке я! Он - книга!
Сюжет его замысловат,
В нем скрыта тонкая интрига,
Процесс прочтения чреват
То восхищением безмерным,
До экзальтации порой,
То удивленьем правомерным,
А то азартною игрой.
Контент бывал и тривиальным,
Непритязательным, простым
Или, напротив, страстным, шквальным,
Несдержанным, пороховым.
Архитектоника той книги
Проста: пролог минорным был,
Поздней существенные сдвиги
Произошли - вихрь закружил,
И нарастающее действо
До кульминации дошло,
Но... закулисное злодейство
В развязку резко перешло.
Вот композиция романа
Длинною в жизнь! А эпилог
Не предусмотрен этой драмой,
Поскольку автор был убог -
Хитрил и лгал, тасуя карты,
Меняя маски много лет,
С каким-то бешеным азартом
Свой камуфлируя сюжет.
Теперь сама пишу я книгу -
В ней я и автор, я же чтец,
И, наслаждаясь этим мигом,
Молю: "Дай вдохновения, Творец!"