Игорю Чурдалеву
***
Сполна отдав и тьме, и боли долг,
ушёл, поскольку дольше быть не мог,
поскольку срок истёк и козырь вышел.
И, выдохнув, невидимой звездой
упал, но ввысь... А месяц молодой
бессменно простоял всю ночь над крышей
в почётном карауле... Поутру
мир тёк как будто в черную дыру,
но полонился цветеньем, духом пряным.
Ещё был май, но лето без пяти,
и старый тополь мне мешал пройти,
поваленный вчерашним ураганом.
Мир зыбился, но словом согревал
твоим весь этот джаз и карнавал,
где рок и фарс в единой круговерти.
И было осязаемей всего
поэзии живое вещество –
превыше понимания и смерти.
***
Что осталось теперь? – сообщаться с тобой стихами
(достоверней сетей и девайсов – любого средства),
где любое созвучие дышит твоим дыханьем
и в просодии каждой немолчное бьётся сердце.
Повседневные истины – несть им числа и сносу,
но не ими, а певчей строкой утешаться впору,
если разум всё туже затягивает вопросы,
словно шёлковый шарф легкомысленной Айседоры.
Одиночества странствий душе не избегнуть присно –
тьмой и светом махину её расстояний мерьте.
Тот, кто в жизни своей не нашёл хоть немного смысла,
и толики его не отыщет в своей же смерти.
Немотой обращается сердце в бесплодный камень,
а сподобишься речи — и счастлив её волшбою.
За семьюдесятью и ещё за семью замками
то, что ты, постигая, безмолвно унёс с собою.
Говори, говори – каждой рифмой, строфой бессонной,
всею искренностью своей и самообманом,
будто вольная птаха, что под залетейской кроной
приискала ночлег на пути к заповедным странам.
http://stihi.ru/avtor/ingerd1952