ЛЕТОМ
Луна покажется в окне, –
я с ней опять наедине
замру и слышу шорох, скрип...
Жердёла ветками во сне
пошевелит и будто всхлип…
Сова ли это или лето
себя затворницей почует,
но песня пташек на рассвете
мне душу радостью врачует.
Водой студёной из колодца
вновь чисто вымою порог;
дом оживёт и отзовётся
на коврики с лучами солнца
и на горячий мой пирог:
и потечёт вишнёвый сок
и превратится в карамель.
На чашках праздничных в серванте
есть позолоты ободок,
не читанным на полке Данте:
откроешь – там и ад и Бог,
а вкус любви солоноват
у августа и запоздало
мне снова повторяет сад
неясный шорох розой алой.
Под стук часов и скрип петель –
я двери буду открывать
и тени вновь начтут мелькать,
но сердце мне уже не ранят.
И почтальон в косоворотке
велосипед с погнутой рамой
притормозит. Не давит плечи
то, что положит в сумку он;
я выхожу ему на встречу
в неясном свете мимолётном
журавль летит, а под крылом
всё тот же день, всё та же гжель.
Лето. 2020 г.