За окном луна стареет, серый небосвод
неспеша едва белеет. Утро восстает.
Сквозь раскатистые трели буйных соловьев
вдалеке чуть еле-еле слышен чей-то зов.
То кукушка о печали в горестной судьбе
беспокойно в звонкой дали, песней о себе,
исповедать хочет тягость одиноких лет.
Ночи отступает тяжесть, царствует рассвет.
Вместе с ним и переливы звонких голосов
замолкают терпеливо до ночных часов.
Впереди быть может знойный наступает день.
Зов далекий, беспокойный, где же ты теперь?