Лето. Выходной на ладони
лежит.
Ноздри мнёт ароматом
пиццы.
По таким дням хочется
жить,
к вечеру –непременно
напиться.
Стукнула калитка, соседка
в дверях,
глазом по саду:"Хороша
черешня,
Серёга умер, лучше б
на буднЯх.
Всего то сорок два,
жаль конечно...
У Бурновых пируют,
приехала родня.
Слышишь, поют?
Совсем без совести...
Теперь загубят, минимум
три дня.
Серега не успел...
Такие новости.. "
Ближе к полудню
затеялась возня.
От дома к дому,
прилипала словом:
"Ну что тут скажешь–
прожил зазря.
Валька вся измучилась...
непутевый.."
Мужики загалдели:
"Надо помянуть.
Покойник любил,
да неосторожно.
Дело-то тонкое,
не пяти минут."
Пошли к Бурновым,
сегодня можно.
Вышел батя Сереги,
шумят у ворот.
Душно. Теребит ворот
рубахи.
Эх, кабы знать, да
все наперед..
А теперь соблюдай
" охи" да "ахи". В каждом палисаднике
цветочный уют–
впору зажмуриться,
солнца ярче.
Лето подпалит,
ветра пригнут.
Жалко Серегу,
а себя жальче...