Он меня рисовал на Арбате…
Как порхали цветные мелки!
Пунцовели витрины в закате,
Не сводила я взгляда с руки.
На лицо вовсе я не смотрела,
Не смогу вид его описать…
Но рука… ей привычное дело,
Чтоб талантом великим блистать.
Зарабатывал этим он мало,
Сходство дивное – душу узнал.
И толпа восхищённо внимала –
Приближался работы финал.
Я не помню – по времени сколько
Создавался мелками портрет,
Но написан был грамотно, с толком,
Восхищает меня много лет.
Ведь на нём я совсем молодая,
В рамке он под надёжным стеклом.
Вкусом тонким творец, обладая,
Обогрел душу нежным теплом.
Разгадал затаённое чувство.
Тот художник по духу мне – брат…
Вспоминаются: маг от искусства,
Чародей… и московский Арбат…