Бывает, любовь исчезает,
как горсть прошлогоднего снега
и она теперь не взлетает
выше трав, что выросли летом...
Не увидишь ты в ней ромашек,
не найдёшь ароматов жасмина,
зато много в ней разных букашек,
душу съевших, как плод инжира.
Бывает, любовь исчезает...
А может, то была не любовь?
Почему-то душа не страдает...
И совсем не бунтует кровь...