Открыть глаза, под шум могучих сосен,
Встречая утро, выйти на крыльцо.
И, подставляя солнышку лицо,
Понять, что впереди маячит осень…
Взъерошить мысли-формы осторожно.
Как жаль, что растеряла силу слов,
Что в прошлое вернуться невозможно,
И что плохие рифмы – «кровь, любовь»
Попахивают пошлым граффоманством.
Природа нынче в праздничном убранстве,
Ещё не осень, но уже свежо.
Я на крыльце, как важный дирижёр,
Навстречу солнцу открываю душу.
Взбодрю себя и выпущу наружу,
Как выдох, боль. Над чувством не шути,
Что комом жарким плавится в груди.
«Любовь и кровь» – они возможно рядом.
Дешёвых рифм бескровное родство,
Но мне в стихах подобного не надо,
«Кровь» – стержень жизни, а не баловство.
Я слишком знаю, что такое кровно,
И что «любовь» – болезненный процесс,
Что рифмовать подобное не скромно,
Что это стиль для нежных поэтесс.
А боль моя – она сильней в сто крат,
Чем первая весенняя влюбленность.
В ней чувствуется тайная бездонность,
Похожая на осени закат…