ты выходишь из мая босо,
и рогатку берёшь, и коня.
ты как будто бы вовсе взрослый,
лишь цветы проросли из стремян.
и все вместе — взбираться выше,
бить по стёклам, не видя птиц,
после спёкшийся сок кишмиша
синяками стирать с ключиц.
но однажды чуть скрипнет горше
в сердце самая тайная гать.
и поймёшь ты — не нужно больше
ни целиться, ни умирать.
просвистит — и закончится сразу:
«чудаки вы мои, скалолазы...» —
ночь придёт и обнимет
чутким крылом
чумазым.