Что там в пламени багровом по рассвету?
Это год, моя родная, сорок первый
По июню, по июню среди лета
У страны рванул натянутые нервы.
Не спеши в него всей памятью, не надо!
Он, наполненный людским непониманьем,
Пробежался, словно трагик, по эстраде,
Руки крестиком на грудь для порицанья.
Руки крестиком, а выстрелы бесстыже
Рвутся в сердце сквозь простреленную кожу!
А партер был оконфужен и унижен
Незаполненной правительственной ложей...
Что там в пламени весёлом по рассвету?
Это год, моя родная, сорок пятый
Чистит перышки свои к началу лета
И приветствует салютами солдата.
Заходи в него всей памятью, коль хочешь,
Он не трагик и не комик, он Добрыня!
И заполнены все ложи, между прочим,
А в партере мест свободных половина...
«»»»»»»»»»»»