Меч - это очень простая вещь:
Берешь в руку, заносишь над головой...
Можешь лечь, прочитать на прощанье речь,
Помолиться, если думаешь душу сберечь...
Я? Зачем? Бог же только твой.
Нанося удар берегись от брызг,
От фонтанов крови и нечистот...
Задержи свой взвизг! Да ты пьяный вдрызг?
Я лишь рухну вниз.
Как и тот, и тот...
Ты уж как-нибудь. Чьим-то именем.
Отвернись чуть-чуть и руби меня.
Дя, я знаю, что всё опостылело.
Ты солдат. Ну так бей, не увиливай.
Ты расскажешь, потом, своей женщине,
Выбирая глаголы порезче так,
Как сражался за наше отечество...
И поверит тебе твоя женщина.
От меня пусть останется только этот взгляд.
Он и сладкий мёд, он и желчный яд...
Я простил тебя, ты не виноват.
Остальные вряд ли тебя простят.
Меч он прост. Тяжёл. Но блестящ и остр.
Он разрубит плоть, затуманит взор.
И не нужен стыд, ни к чему позор.
Я уже отмыт. Пусть вступает хор.