Стихов не написать, коль нет огня,
И пустота припряталась в глазницах...
Кого-то ищут. Может быть меня?
А я опять хочу закрыть страницу.
И пусть желанье сладкое - уйти,
Ещё горчит желанием - остаться,
Но слов поток застыл на пол пути,
И хочет след в канаве затеряться.
Так сгину в пыль, как не было меня,
Но не умру, а буду там и с теми,
Где есть тепло, хотя и нет огня,
Где можно выйти не страшась из тени.
В край, где живёт такой же непоэт,
Где не грозят непониманья рифы.
И где стихов в помине даже нет,
Где все не ищут, а страшатся рифмы.
Там будет в жизни только Сад и Кот;
Чай с чабрецом, с корицей черный кофе;
Крыльцо, колодец, будка у ворот...
И никаких заумных философий.
Простая жизнь! Приветствую тебя!
Отныне я с тобой. Тетрадь закрою.
Стихов не написать, коль нет огня...
Стихи мертвы... я их в саду зарою.