Моя жизнь пахнет фиалкой,
Да порой, вечерами с оттенками слез.
Но, бывает и с правдой,
Временами с оттенками звёзд.
Они в виде мыслей стоят, мне не привычно.
Они очень сильно кричат, иногда вполне апатично.
Но это уж слишком?! Я запер мысли на ключ.
Но неужели!? Вместе с ними, я запер себя как личность.
Теперь я тот самый писатель, из перекрестка.
Наблюдаю за книжной лавкой, кидая в ту сторону блёстки.
Тем самым показываю, что я нахожусь в цвете,
Но стоя в проёме, меня никто не заметил.
И что с того, что я теперь у истоков ручья
И что с того, что я смотрю в жизнь ,а там мишура.
И что с того, что теперь я не я.
Но теперь, пусть моя боль лежит у подножья меня!