ГОЛОС
Слыша голос райской птицы,
ощущая взмах крыла,
не посмеешь притвориться,
что влетела в дом синица
из соседнего села, –
их немало там летает,
в окна клювами стуча:
мол, пустите, мы устали,
не догнать родную стаю
в дождь и холод, в поздний час.
Эта птица не такая:
оперенье горячо –
словно золото сверкает
и к себе, в отраду рая
зазывает и влечёт:
«Мол, всего-то тех просторов
на пути в заветный край –
сотня стран, моря и горы.
Там и мчатся в эту пору
лишь попутные ветра.
Ну, решайся. Я же рядом».
Что я мог сказать в ответ?
Что не срок стремиться к саду?
Что со страхом нету сладу?
А промолвил: «Крыльев нет…»
Птица взмыла и пропала,
рассыпая жар вокруг,
напоследок мне губами,
а не клювом, прошептала:
«Крылья вырастут, мой друг…»