Она рисует
в вечернем платье
цветные пятна
на полотне.
Она рисует.
Ей всё понятно.
Она танцует
своё понятие.
И не ревнует свой мир в окне.
В ней айсберг тает,
цветут деревья,-
в ней происходит
то, что не вне.
Она взлетает,
когда уходят.
Её пытает
живое, древнее -
и оседает на полотне.
Она простая.
Непостижимая.
Невероятны
её ходы.
Она летает,
ей всё понятно.
Она - живая
неотразимо,
как первобытный хаос воды.
Она-то знает,
как одиноко
сквозь правды зыбкие
летит душа.
Она-то знает,
как лживы окна.
Душа рыдает
в тени улыбки,
в полёте танца карандаша.