Не мне тебя судить. Закрылась книга.
Я эту повесть исписал до дыр.
И не тебе судить, что за интрига
В моих мозгах, осевшая, как мир,
В котором ты все так же неизменна.
Я не просил читать прощальный стих.
Моей душой увязла до колена.
Страдая, хочешь, чтобы я затих.
Тебя трясёт. Меня, Цветок мой, тоже.
Устали, понимая, в чем вопрос.
Тебя, наверно, прошлое не гложет,
Зачем иначе спрашивать всерьёз?
Тебе не больно. Просто интересно.
Эх, любопытство, что же ты за дрянь?!
Суёшь под ложью правду повсеместно,
Чтоб человек мечтал увидеть грань!
А граней нет. Ведь нет, скажи, Родная?
Себе порою тяжело не врать.
Запутаться легко, уму внимая
В разрыв душе и сердцу мозг хлестать.
А ты не изменилась... Постоянство
Как прежде относительно твоё.
Ты заполняешь пустоту пространством,
Где мыслей не тревожит водоём.
Мы, знаешь, милая, друг друга стоим...
Смешно и страшно. Я сошёл с ума.
Мы оба дальше жизнь свою построим,
Ведь память не пьянит сильней вина.
Ты просишь не писать стихи... Как нагло...
Любимая, прости, но я не раб.
Ты говоришь, что все давно иссякло,
При этом хочешь в рот мне сунуть кляп.
Неужто стали те года позором?
За что, скажи, себя винишь ты в них?
Во снах тебя замучил что ли взором...
А может руку приложил жених...
Жаль затерялась истина простая,
В которую мы верить не хотим.
И снова, как журнал, судьбу листая,
Воспоминаньем будешь дорогим.
Я подожду. Как парни остальные,
Кто был с тобой. Дров наломать легко,
Ведь ты же знаешь: нервы не стальные,
Поэтому не ходишь далеко.
Ты хочешь показать, что многолика...
Доспехи... Маска... Щит... Излишний жир...
Не мне тебя судить. Закрылась книга.
Я эту повесть исписал до дыр.