Я писал на запястьях рифмы,
Чтоб добраться до твоего сердца.
Что в груди отбивало ритмы,
То быстро, то медленно, лестно.
Я краснел при твоей улыбке,
Мне казалось она не заслуженной.
Да, не дарил открытки,
И молчал во время каждого ужина.
Своё задержав дыхание,
Наблюдал за падением пепла.
Твоё, не моё воспитание,
Без крыльев лететь по небу.
Не взирая в ту даль где птицы,
Или где-то за горизонтом.
Постоянно смотреть на лица,
Из стекающим по ним потом.
За окном есть пустынный город,
Чёрно-белые мысли, краски.
Моё сердце давно уже колото,
А в реальности счастье-сказки.
Перечёркнуты рифмы в запястьях,
В голове лишь пустые листочки.
Быть рядом с тобою без страсти,
Тебе не понравится точно.
Я рисую картины кровью,
Постоянно один, вечно молод.
Насыщаясь твоею болью,
А внутри меня только холод.
Ты ничто, извини, до свидания,
Хотя лучше не видится снова.
Твоё, не моё воспитание,
И это последнее слово.