Лиса на поле мышковала,
Уж больно захотелось есть,
С прыжка, в холодный снег ныряла,
Поймать и с аппетитом съесть,
Проныру, мышку полевую,
Поднакопившую жирка,
Зверушку серую, живую,
Не ощутимую пока,
Жующую свою морковку,
Под снежной толщей, в темноте…
Конечно, с мышки мало толку,
Да и поля уже не те,
Как при режиме строгом, прежнем,
Не уберут, перепахать,
Сгноить… Жаль, что товарищ Брежнев,
Почил… Куда там мышковать,
Когда под снегом нет морковки
И свёклы… Вовремя убрал,
Скареда фермер, втюхал ловко
И декларацию подал,
Поладил с банком и властями,
Кому занёс, кого купил
Давно, надёжно, с потрохами,
Слыхала, коноплю растил
И поставлял торчкам столичным,
Рубил бабло… А мне-то, как,
Мех сохранить и жить прилично?
Нет, фермер, конченый мудак,
Тут уж, мышкуй, хоть не мышкуй,
Получишь… Разве что, букашку
Или воздушный поцелуй
От мышки… Дал бы кто отмашку,
Издал указ, приказ, закон,
Плодить мышей, гноить морковку,
Хоть Си Дзиньпин или Макрон,
А то ведь, знаете, неловко,
Так, попусту, нырять в сугроб,
Нелепо, тупо, инстинктивно
И расцарапывая лоб,
Скуля: Я зверь, но мне, обидно…