Чернеют шлемами скворечники
весной в урочищах глухих
и почки, словно наконечники
калёных стрел, стучат о них.
Кружатся вороны и кажется,
что вот сейчас из-за бугра
лихая конница покажется
неодолимого врага.
Пойдёт лавиною буланою,
и захлестнув со всех сторон,
повиснет гулом над поляною
и конский храп, и сабель звон.
И будет в битве скорбь великая,
и будет гробовая тишь.
И ты, и ты иконоликая
меня на бой благословишь.
А если саблею стремительной
сражённым упаду с коня,
любовью, как водой живительной,
ты к жизни воскреси меня.
Кизляр.