Еду тихо на машине,
не давлю почти на газ.
На обочинах люпинов
яркорадужный палас.
Уголок ли тут нирваны?
На него ли я гляжу?
У люпиновой поляны
из машины выхожу.
На неё, Июнь летая,
не кончает краски лить.
Красотища - не земная,
не с чем здесь её сравнить.
Грех топтать цветов поляну
и художника гневить.
Рвать цветочки я не стану -
в вазе долго им не жить.
- Эй, Июнь, мою машину
разрисуй искусно ты
в разноцветные люпины
несравненной красоты.
Вместо пышного букета, -
я Июню говорю, -
подарю машину эту
той, кого боготворю