Ты выжил, и нету тропинки назад,
пустые глазницы бетонной коробки,
на рыхлом асфальте визжат тормоза -
жара и двенадцатибалльные пробки.
Домов переполнен измученный ад:
что правда-неправда, то сказано всуе.
На скулах чернильного неба рисует
огнями реклам сумасшедший закат.
А ночь надвигается, ей всё равно,
ей снова вбивать в декорации гвозди,
ей чёрною птицей стучаться в окно,
посты проверять и подбрасывать кости.
Под утро дыханье дорог горячей,
там сны утекают слезой гололедиц,
и россыпь веснушек ковшами медведиц
как звёздная пыль на любимом плече.