Так красиво розы расцвели,
у крыльца родительского дома,
будто алый цвет свой сберегли
в дни пиара, дни разгула и разлома.
Вытянулись к небу выше крыши,
напомнив цвет родного кумача,
только цветом тем, народ и нынче дышит,
как та рубашка, снятая с плеча.
Розы распустились возле дома,
словно полотнища алый стяг,
только без него, мне грустно и самому,
а они после дождя, словно в слезах.