Пусть застрелили
меня из неназванного пистолета,
разможжили мозг битами,
даже пусть был виноват,
что баб я любил
жадно,
что был - поэт,
лакал бокалами я шампанское
во весь громадный
свой
рот,
увы, без шансов,
в 37-м лет
за это
убит,
летев
фокстротами,
Рио-Ритами,
гробовыми досками...
Так вы - раз
бе
ри
тесь.
Вэ.Маяковский.
1930-й