***

По-царски убранному лесу,
По золоту ковров его
Иду, слагая свою пьесу,
В час отрешенья от всего.

Осталось действий, сцен немного.
(Вся жизнь в пролог заключена)
Они подводят к эпилогу...
- Стоп, пьеса! Что это? Зима?

Ну, нет, не время для печали.
И солнце мне грозит лучом:
- Ещё грачи не улетали
И не готов к зиме твой дом.

Пиши про небо с облаками,
Струящийся от солнца свет...
И облакам машу руками
И птицам в небе шлю привет.

Пишу, что осень вёсен краше,
Но...бабьим летом - не всегда...
И что была дубрава чаще -
Проредили её года.

И ангел, мой хранитель - рядом.
Моя печаль - его печаль
И он судьбы моей награда,
Не отпускает в ночи даль.