уставшие пальцы по клаве играют в стихи
старый лохматый бес плетёт интриги
мы рождены
чтобы рожать кусты
мыслей и чувст
на прокорм потустороннему игу
что станут пищей для всякой иноты густой
и насытят своё чрево кровью изчувствий
мы лищь трава
что есть пища для тех кто иной
мы лишь трава
а нам кажется что мы люди