Здесь столько зелени — с ума себя сведи,
и ласточки на проводах, как ноты.
Кому в трущобах эта музыка летит?
Июнь непознанный, ты весь:
в траве и кронах шелест,
за спиною топот.
Как уживаются легко лоза и сталь,
уходят в землю плиты из бетона.
Осколки производства здесь напоминают пастораль,
но вместо флейты — в трубах призрак камертона.
Чем передать: стихом ли, свистом, бредом ли,
всё то, что сад прошелестит о запустении?
И тот, кто эту музыку нечаянно наследовал,
безвременью созвучен сам
в на веки вечном пении.