К. Д.
Развалины купеческих домов,
Увитые багряным виноградом,
Так живописны в пору листопада
В преддверии грядущих холодов.
Московский дворик в тихих Кадашах,
Залитый поутру весёлым солнцем,
Ещё чуть - чуть, и полностью проснётся,
Рабочие на стройку заспешат.
Поблёскивает иней на траве,
Но старый тополь так же ярко зелен,
Как будто он доподлинно уверен
В погожих днях, что будут в ноябре.
Здесь за забором персиковый храм,
Зажатый меж Ордынкой и Полянкой,
Рванулся ввысь из сердца Якиманки,
Наперекор строительным лесам.
И колокольни ярусы парят,
Утратив вес в бездонно - синем небе,
Благословляя свой высокий жребий,
Перекликаясь с башнями Кремля.
Лист ясеня слетает золотой,
Упав в раскоп глубокий и квадратный.
Смеркается. Становится прохладно,
И скоро надо двигаться домой.
И лопоухий мелкий двор - терьер,
Посаженный на цепь у старой будки,
Вильнув хвостом, бросается на куртку,
Оправдывая кличку Флибустьер.
Другая сторона Москва - реки.
Вечернее в огнях Замоскворечье
Как старый друг возьмёт тебя за плечи
И до метро избавит от тоски.
2015г.