Времени много.
Настолько,
что кажется вечным
полдень земного
беспечного солнца.
Привкус земли и травы,
как заварка,
воздухом в меру разбавлен.
Пыль загребая ногами,
босой
с косцами идёшь
и не заметишь —
сморился,
уже у отца на руках.
Клонится вечер к закату.
Всё шире слепое пятно
и —
выцветает картинка.
Блекнет.
Вот уж и лица забыты.
Кожа одна не остынет.
Так и останется —
тёплой.
д.Ильино, 1968?