Обожаю письма в стихах.
Обижаюсь – им повода нет.
Не шуми, ее поступь тиха,
Погремушкою слов по весне.
Помолчи. И услышишь себя.
Между нотами есть полутон.
Всё же люди надёжней собак,
Коль до свадьбы верны золотой.
И не только инстинктов гульба –
Идеалы ещё нам даны.
Не толкайся под руку судьба,
Навевая вещие сны.
Мойры нити на завтра прядут,
Кукловодом провидцу не быть.
На последнем предельном ряду
Видно сцену и зал, где рабы.
Зыбкой тенью скольжу по стене –
Детонатором эха среды…
Где же, спросите, стих о весне?
Счастье – дым… но важнее еды.
5.04.1997