Иной косе на две не расплетаться.
Льняное небо, ссученное в нить,
Веретено да прялка - всё богатство,
И что той жизни - только прясть и шить
Из луговой пылающей кудели,
Иссохшей от невыплаканных слёз,
Из перьев птиц, которые не пели
Обещанного. А оно сбылось,
И дом стоит по четвергу обмытый,
Белеют в окнах голоса свечи
На убывание, и рушники пошиты
Для тех, кто в дом приходит и молчит,
И жадно смотрит в сердце нараспашку,
Где скачет, вертится веретено -
Бессмертно, чтоб хватило на рубашку,
В которой к смерти выйти не грешно.