Кружила осень девятнадцатого века
В прощальном танце, лист роняя золотой.
И уносили кони русского поэта
Прочь от столиц с их сумасшедшей суетой.
Дела мирские требуют решенья.
А гений — он ведь тоже сын Земли.
Там, впереди, счастливые мгновенья,
«И жизнь, и слезы, и любовь,» и — Натали…
Как он спешил, как торопился снова в путь!
Но знал Творец, как останавливать движенье:
«Мой милый Пушкин, вам бы надо отдохнуть,-»
И время подарил, и вдохновенье.
Летели листья, и небес сияла просинь.
Бессмертным стало неизвестное село.
Вершила чудо болдинская осень:
Слова дарило небо, славу время принесло.
Нам знать бы наперед, как долго жизнь продлится,
И чудные мгновенья в пути не растерять.
Узнать, кто враг, в друзьях своих не ошибиться…
Иль, может, лучше ничего о том не знать?
А просто отыскать небес осенних просинь,
Лист тронуть золотой, промокнуть под дождем…
В нас Пушкины живут, и дарит чудо осень.
Об этом знает небо. Небо знает обо всем.