Стоит видавший виды
городок.
Корнями в берег
на века врастая.
Кряхтит, кренясь
история простая,
таких полно--
не низок, не высок.
Ручьятся дни,
спеша вперегонки,
нагретым боком
их встречает пристань.
Шумит река
хозяйкой голосистой,
скрипят мостки,
хлопочут рыбаки.
Бродяга-солнце, плавно,
сбавив ход,
садится в воду,
золоча округу.
Стряхнув привычно
чешую--кольчугу,
спешит под вечер
с промысла народ.
Провинция живет,
все нипочем.
Рожает между делом
самородков.
Усталость лечит,
по старинке, водкой,
а то первостатейным
первачем...
Не блещут ,как в столице,
купола.
В цвет неба, не сусальным,
темно--синим.
На мутных стеклах
паутинный иней,
а подойдёшь поближе--
седина...
Про "жили--были"" просто,
без нытья,
без судорог,
припрятав боль
в улыбку.
Надежду зазывая
в кумовья,
до смерти веря
в золотую рыбку.