Как окон пластиковых мало
В квартирах желтых и зеленых
Домов. Здесь слышен шум вокзала.
Дворы, утопленные в кленах,
Еще живут и дышат в такт
Твоим шагам. Идешь без цели,
Насквозь проходишь без преград
Вдоль пролетарских мрачных келий,
Прощая крепкие слова,
Влюбляясь в декаданс бесславный
И думаешь: еще жива
Страна где, кажется, недавно
Ты рос в дворовой колыбели,
Хранимый Богом и роднёй
Средь нищих пролетарских келий,
В пейзаж влюбленный городской -
В его разруху и упадок,
Скрип деревянных чёрных рам,
Вокзальный шум и за оградой
Еще недействующий храм.