Мы с мамой в Москве. Мне одиннадцать лет.
Музея огромные залы.
А мама все ищет какой-то портрет.
"Ну, мама, пойдем, я устала!"
Теперь вспоминать мне об этом весьма,
Порою, бывает неловко.
"Ты в парке гулять обещала сама,
А мы три часа в Третьяковке!!!"
На стенах повсюду картины висят.
Старинные в золоте рамы.
Пытаюсь на них сконцентрировать взгляд.
Мне скучно, я дёргаю маму.
И вдруг меня за руку мама взяла:
"Тропинин. Портрет
"Кружевница".
Ты видишь, какой удивительный взгляд?
Как мастерски пишет он лица!"
А там, за пределом музея - весна!
И в парке веселые пони
По кругу бегут, бубенцами звеня.
Помчат и никто не догонит!
А мама, как будто не слышит: "Смотри,
Какие изящные пальцы
у девушки этой! Она до зари
Плетет ими сказку на пяльцах".
"Ну, мама, я так покататься хочу!"
Ну как объяснить ей, не знаю!
И вдруг зачарованный взгляд я ловлю,
И рядом встаю, замирая...
Мы с дочкой в Москве.
Ей одиннадцать лет.
Все тот же музей и картины.
Я взгляд устремляю на тот же портрет.
Смотри: "Кружевница". Тропинин...
Истории этой уже много лет.
Но помню ее и поныне.
А дочка старательно пишет портрет.
Смотрю: "Кружевница". Тропинин...
11.06.20.